Mil Amores da Terra Natal

São Paulo
Beleza que foge aos olhos
Só encontra quem a procura
Eis o mistério paulistano
Lá chove todo ano
Sem sequer molhar
O solo brasileiro
Tão pequeno
Para São Paulo

Retalhos

Foi quando encontrei-me ao chão, cortando os retalhos das velhas roupas que caíam do armário. Tentava encontrar naquelas roupas algo lógico: a posição da agulha de quem as costurou, certamente, relacionava-se ao número de fibras do tecido. Nada encontrei, frustrei-me. Olhei ao meu redor, vi que estava sozinha. Apenas eu e os retalhos escarlates e perolados, que gritavam. E pode retalho gritar? De certo, a ausência de um amor ao menos verdadeiro fazia-me dar atenção à detalhes pequenos, quase invisíveis. Pensei por um segundo e eis aqui a tese deste texto: "O homem que não gosta da solidão, não gosta de si mesmo.". E nesse mesmo dia, Freud chorava.

Das Verdades

Não tenho amores
Nem poemas
Me desculpem
Já não choro
Já não sofro
Tenho vida pacata
Queriam beleza?
Só sinto inveja
E tenho pressa
Já vou tarde!

Primeiras últimas letras

O que está acontecendo com o mundo?
Foi o eterno ou eu quem morri? 
E o eterno pode morrer? 
Eu posso não morrer? 
E se eu for eterno, e não morrer?
E se eu morrer por ser eterno, e eterno até que me digam que vivo?
Sei lá, sei lá. Voltemos aos vernáculos. 

Como diria Werther

É o amor que tudo reluz, um toca ou não toca, não vejo saída. Já ceguei meus olhos, ja vedei minha boca. Só falta a minha garganta, que fala tantas asneiras quando os ossos se separam. Os quero juntos, ah! garganta, que aguenta minhas palavras, pois então aguente meu peso!

Sinônimo de Amor

O quarto estava escuro, apenas dava para enxergar a luz da televisão, encharcada de roques clássicos, que iluminava o guarda-roupa e a cama. Os corpos no leito, um em cima do outro, uma sede inesgotável, lábios, lábios e olhos urgentes. O prazer jovem que urgia e recortava as gargantas e as cortavam e dois berros tristes. Era tudo uma confusão de cabelos, as unhas nas carnes, os lábios nos olhos, o cuspe na boca. O juntar, que mentira mal contada! Ela chorava enquanto ele lia: "O quarto estava escuro, apenas dava para enxergar a luz da televisão, encharcada de roques clássicos, que iluminava o guarda-roupa e a cama..." para outros ouvidos, outros beijos, outros lábios, outros olhos, outro escarro.

Tudo Nesse Mundo É Poesia

Tudo nesse mundo é poesia
Até o nada, até o escuro e a maldade.
Tudo nesse mundo é verso
Descaso, desconexo, o inverso
Tudo nesse mundo é letra
A palavra proferida, a preferida, a prometida.
Tudo nesse mundo é poesia
Até você, que não a lê e a escreve sem saber.

Oh, Deus, que me dera o dom da poesia
Se é boa ou não, não se discute
Pois que escrevo inteiramente e totalmente para  mim
Não agrado, não iludo, não convenço.
Penso que nem tudo nesse mundo é poesia
A começar pelo amor, que chora todo dia
Enquanto a poesia sorri e morre nos olhos.

Eu que não escrevo pra mudar o mundo
Ousadia seria tentar
Escrevo por amar, amar
O ofício de não pensar
Porque falta de memória é poético:
É pensar, sem pensar em pensar, já pensando.
Obrigada, poesia, eu te encontrei!

Já insisti em rimas
Em sonetos
Alexandrinos, nem hei de tentar
É dessa forma errante, intercalada
Que grafo, escarro, tiro sarro
Da poesia enlatada das massas
O que é então a alegria?
Eu a fitar, digo e depois pensaria:
Dedico minha vida inteiramente à poesia!