Mil Amores da Terra Natal

São Paulo
Beleza que foge aos olhos
Só encontra quem a procura
Eis o mistério paulistano
Lá chove todo ano
Sem sequer molhar
O solo brasileiro
Tão pequeno
Para São Paulo

Retalhos

Foi quando encontrei-me ao chão, cortando os retalhos das velhas roupas que caíam do armário. Tentava encontrar naquelas roupas algo lógico: a posição da agulha de quem as costurou, certamente, relacionava-se ao número de fibras do tecido. Nada encontrei, frustrei-me. Olhei ao meu redor, vi que estava sozinha. Apenas eu e os retalhos escarlates e perolados, que gritavam. E pode retalho gritar? De certo, a ausência de um amor ao menos verdadeiro fazia-me dar atenção à detalhes pequenos, quase invisíveis. Pensei por um segundo e eis aqui a tese deste texto: "O homem que não gosta da solidão, não gosta de si mesmo.". E nesse mesmo dia, Freud chorava.

Das Verdades

Não tenho amores
Nem poemas
Me desculpem
Já não choro
Já não sofro
Tenho vida pacata
Queriam beleza?
Só sinto inveja
E tenho pressa
Já vou tarde!

Primeiras últimas letras

O que está acontecendo com o mundo?
Foi o eterno ou eu quem morri? 
E o eterno pode morrer? 
Eu posso não morrer? 
E se eu for eterno, e não morrer?
E se eu morrer por ser eterno, e eterno até que me digam que vivo?
Sei lá, sei lá. Voltemos aos vernáculos. 

Como diria Werther

É o amor que tudo reluz, um toca ou não toca, não vejo saída. Já ceguei meus olhos, ja vedei minha boca. Só falta a minha garganta, que fala tantas asneiras quando os ossos se separam. Os quero juntos, ah! garganta, que aguenta minhas palavras, pois então aguente meu peso!

Sinônimo de Amor

O quarto estava escuro, apenas dava para enxergar a luz da televisão, encharcada de roques clássicos, que iluminava o guarda-roupa e a cama. Os corpos no leito, um em cima do outro, uma sede inesgotável, lábios, lábios e olhos urgentes. O prazer jovem que urgia e recortava as gargantas e as cortavam e dois berros tristes. Era tudo uma confusão de cabelos, as unhas nas carnes, os lábios nos olhos, o cuspe na boca. O juntar, que mentira mal contada! Ela chorava enquanto ele lia: "O quarto estava escuro, apenas dava para enxergar a luz da televisão, encharcada de roques clássicos, que iluminava o guarda-roupa e a cama..." para outros ouvidos, outros beijos, outros lábios, outros olhos, outro escarro.

Tudo Nesse Mundo É Poesia

Tudo nesse mundo é poesia
Até o nada, até o escuro e a maldade.
Tudo nesse mundo é verso
Descaso, desconexo, o inverso
Tudo nesse mundo é letra
A palavra proferida, a preferida, a prometida.
Tudo nesse mundo é poesia
Até você, que não a lê e a escreve sem saber.

Oh, Deus, que me dera o dom da poesia
Se é boa ou não, não se discute
Pois que escrevo inteiramente e totalmente para  mim
Não agrado, não iludo, não convenço.
Penso que nem tudo nesse mundo é poesia
A começar pelo amor, que chora todo dia
Enquanto a poesia sorri e morre nos olhos.

Eu que não escrevo pra mudar o mundo
Ousadia seria tentar
Escrevo por amar, amar
O ofício de não pensar
Porque falta de memória é poético:
É pensar, sem pensar em pensar, já pensando.
Obrigada, poesia, eu te encontrei!

Já insisti em rimas
Em sonetos
Alexandrinos, nem hei de tentar
É dessa forma errante, intercalada
Que grafo, escarro, tiro sarro
Da poesia enlatada das massas
O que é então a alegria?
Eu a fitar, digo e depois pensaria:
Dedico minha vida inteiramente à poesia!

Oração

Perdoa-me, Senhor
E sei que há perdoado
Pois não há nada mais triste
No mundo, que amar o próprio pecado

Não farei Gregório
Nem Bocage hei de cantar
Canto no peito um triste brando
Da triste forma de amar

Amar, então, eu suponho
Que pecado tem o mar
Que é salgado como fogo
Dos meus olhos a saltar

Cansei de beijar-te a mar.

Amásio

Beije a boca da tua menina/ Dela e das outras meninas/ Das outras meninas e minha/ Que nunca fui outra – e nem vou ser/ Que graça teria a vida, sem pecado viver?/

Dialética

Amor, partida, amor
É o que eu sinto hoje em dia
Já que a melancolia
É um jeito poético de sentir dor.

Quem dera se eu fosse um poeta
Para minha dor ser mais completa
E num verso eternizá-la
Ler, chorar, ler.

Rápida lição
Mas nada com moral:
Viver é paradóxo
Etecétera e tal.

A Moça e a Morte

Entendam correto e pela última vez: a moça da esquina é solitária, não solidária. Diz sempre com fumaça nas bocas que o Deus do adeus não pode ser Deus. E com os olhos entreabertos, diz outras mil frases que o ouvido não se atreve a escutar. A roupa preta denuncia o luto de uma vida que viveu e morreu sem perdão, por isso ela diz: "Oh, Deus, tenha solidariedade com esse solitário coração entreaberto e sem perdão". E o homem morreu.

O Samba da Consolação

Deixa esse samba, moleque!
Vê se me esquece
Antes que anoiteça o dia
Antes que amanheça a noite

Vê se me esquece, moleque!
E deixa esse samba
Ele atravessa a Consolação
Antes que anoiteça o dia

Antes que amanheça a noite
Deixa esse samba, moleque!
Antes que anoiteça o dia
Vê se me esquece

Ele atravessa a Consolação
Vê se me esquece
Deixa esse samba, moleque!
Que é pra gente sambar

Deixa esse samba, moleque!
Dê espaço pro caboclo dançar
Antes que anoiteça o dia
Antes do sol raiar

Vê se me esquece
Esquece do samba, moleque!
Do caboclo, da Consolação, do sol raiar
Desses sujos versos que acabei de sambar.